Mia suocera aveva appena infilato l’ultimo giro di vite nella serratura quando mi disse che quella casa le serviva più di quanto servisse a me.
Erano le dieci e venti di sabato mattina, davanti al cancello della mia proprietà nel villaggio di Ozërny. Avevo ancora due sacchetti di carta tra le mani, pieni di focacce calde e carne marinata. Nina Sergeevna non si voltò nemmeno. Le sue dita corte, coperte di anelli d’oro, lavoravano con una sicurezza che mi fece salire il sangue alle tempie.
«A me e a tuo suocero serve più di quanto serva a voi giovani» disse, facendo scattare la serratura cromata. «Voi potete guadagnare ancora. A tuo suocero serve aria pulita, il medico l’ha detto.»
«Questa terra l’ho comprata io.»
«E allora? Sei giovane, sano e lavori al computer. Ne comprerai un’altra.»
Dietro di lei comparve Anatolij Petrovic, con una tazza smaltata in mano e uno stuzzicadenti all’angolo della bocca. Il cancello nuovo rifletteva il sole, ma il suo sorriso era ancora più fastidioso.
«Non fare scene, Kirill» brontolò. «Abbiamo cresciuto Lena. Ci devi qualcosa. Una casa così grande resta vuota durante la settimana.»
La porta della mia automobile si chiuse. Lena venne verso di noi con il viso pallido.
«Mamma, papà… che state facendo?»
Nina le lanciò un’occhiata dolce, quasi offesa.
«Tesoro, passeremo qui l’estate. In autunno ci trasferiremo. La città è troppo cara e questa casa è sprecata.»
«Ma è la casa di Kirill» disse Lena.
«È la casa della famiglia» ribatté sua madre. «E noi ne abbiamo più bisogno.»
Guardai Lena. Non protestò. Abbassò gli occhi sulla ghiaia, proprio come aveva fatto una settimana prima, quando sua madre mi aveva chiesto i soldi per una nuova veranda.
Posai i sacchetti sul cofano.
«Andiamo.»
«Kirill, aspetta…»
«Sali in macchina, Lena.»
Non alzai la voce. Fu questo a spaventarla.
Durante il viaggio verso la città, il silenzio riempì l’abitacolo. Stringevo il volante fino a farmi male alle dita. Quella casa non era soltanto un immobile: avevo sradicato pini, scavato fondamenta, dormito in un sacco a pelo mentre gli operai montavano le pareti. Ogni tavola di larice conservava un fine settimana della mia vita.
Al semaforo di via Lenina, Lena finalmente parlò.
«Mamma ne aveva accennato. Diceva che eravamo egoisti.»
«E tu lo sapevi?»
«Non pensavo che avrebbe cambiato la serratura.»
«Ma pensavi che avrebbe fatto cosa? Chiesto il permesso?»
Lena si coprì il viso con entrambe le mani. Io guardai il semaforo diventare verde.
Il lunedì alle otto e mezza entrai nello studio di Vadim, il mio vecchio compagno di università. Sul tavolo c’era una lampada verde, un fascicolo spesso e l’odore pungente del caffè bruciato.
«La proprietà è intestata a te» disse dopo aver controllato i documenti. «Terreno comprato prima del matrimonio, casa registrata a tuo nome. Loro sono entrati senza autorizzazione.»
«Posso farli uscire?»
«Certo. Ma vuoi davvero trasformare tua suocera in una martire davanti a tutto il paese?»
Scossi la testa.
«Se ne andranno da soli.»
Vadim mi osservò sopra gli occhiali.
«Hai già un’idea.»
«La casa è completamente automatizzata. Acqua, riscaldamento, serrature, persiane, irrigazione. Tutto passa dal quadro tecnico sotto le scale.»
«Vuoi spaventarli?»
«Voglio che capiscano la differenza tra usare una cosa e impossessarsene.»
Quel pomeriggio, alle diciassette, collegai il telefono al sistema. Non disattivai nulla di pericoloso. Impostai soltanto la modalità di sicurezza: acqua chiusa, temperatura minima, luci ridotte, accessi bloccati. Poi aggiunsi una voce sintetica che annunciava ogni operazione con calma educata.
Alle diciannove, Nina era già sulla terrazza, intenta a ordinare ad Anatolij di scavare un orto dove avevo piantato erba ornamentale.
«Più profondo!» gridava. «Qui faremo tre serre!»
Il vecchio si asciugò la fronte con la manica.
«Nina, vorrei almeno dell’acqua.»
Entrò in cucina e aprì il rubinetto.
Non uscì una goccia.
Pochi secondi dopo, dagli altoparlanti nascosti nel soffitto si diffuse una voce gentile:
«Uso non autorizzato dell’impianto idrico. Il circuito è stato messo in sicurezza. Per riattivarlo, il proprietario deve confermare la propria identità.»
Nina rimase immobile. Poi afferrò il telefono.
«Quel ragazzo non può farci questo» sibilò.
Dalla mia scrivania vidi la richiesta arrivare sullo schermo. Il mio pollice si fermò sopra il pulsante di risposta. Lena mi aveva appena scritto: “Mamma vuole parlarti”.
In quel momento il telefono cominciò a squillare, e sul display apparve il nome di mia moglie…
PARTE 2
Il telefono continuò a vibrare sul tavolo dello studio, mentre fuori, alle diciannove e dodici, una pioggia sottile rigava i vetri. Non risposi subito. Guardavo il nome di Lena e pensavo alla sua faccia davanti al cancello, a quel silenzio che aveva pesato più delle parole di sua madre.
Alla terza chiamata accettai.
«Kirill, che cosa hai fatto?» domandò Lena. In sottofondo sentivo Nina urlare e Anatolij armeggiare con qualcosa di metallico.
«Ho limitato l’accesso ai sistemi della casa.»
«Mamma dice che non c’è acqua.»
«La casa è mia.»
«Papà ha bisogno dei suoi farmaci e non riescono ad aprire il mobile refrigerato.»
«Il frigorifero funziona. Ho bloccato soltanto il circuito idrico.»
Ci fu un fruscio, poi la voce di Nina esplose dall’altra parte.
«Passami quel maleducato!»
«Non chiamarmi maleducato mentre occupi la mia proprietà.»
«Abbiamo il diritto di stare lì! Siamo i genitori di tua moglie!»
«Avete cambiato la serratura del cancello.»
«Perché la casa era abbandonata!»
«Ci sono stato domenica scorsa.»
«Allora potevi lasciarla a chi ne aveva davvero bisogno!»
Mi massaggiai la fronte. Il bordo della scrivania mi premeva contro lo stomaco.
«Nina Sergeevna, tra poco la temperatura scenderà. Vi conviene raccogliere le vostre cose e uscire.»
«Tu non ci comandi!»
«No. Vi sta comandando la realtà.»
Chiusi la comunicazione.
Alle ventuno e quaranta la temperatura interna della casa era scesa a quindici gradi. Le persiane automatiche si abbassarono per proteggere gli infissi e la voce del sistema annunciò ogni passaggio con una cortesia quasi offensiva. Nina cercò il quadro elettrico. Anatolij scese nel locale tecnico, ma la porta blindata non aveva maniglia: soltanto una tastiera illuminata di rosso.
«È tutto chiuso!» gridò dal seminterrato.
«Prendi un attrezzo!» ordinò Nina.
«Con che cosa? Hai portato solo le tue valigie!»
«Non discutere e colpisci!»
Un colpo sordo attraversò la casa. Il sistema registrò l’urto e accese le luci di emergenza lungo il pavimento. Il soggiorno si tinse di rosso. Nina indietreggiò, urtando il tavolo di quercia; la tazza di porcellana che aveva preso dalla credenza cadde e si spezzò in tre pezzi.
Alle ventidue e quindici Lena mi chiamò di nuovo. Questa volta era sola.
«Sei soddisfatto?» disse.
«No.»
«Mamma ha paura.»
«Avrebbe dovuto pensarci prima.»
«Sono anziani.»
«Erano abbastanza lucidi per cambiare una serratura e decidere che la mia casa appartiene a loro.»
Lena inspirò lentamente.
«Io credevo che, dopo il matrimonio, quella casa fosse anche mia.»
«Non hai mai pagato una rata, Lena.»
«Sono tua moglie.»
«E proprio per questo avresti dovuto dirmi che tua madre stava preparando tutto.»
Dall’altra parte cadde un silenzio pesante.
«Che cosa stai insinuando?»
«Che tu non eri sorpresa.»
Non rispose. Sentii un rubinetto gocciolare da qualche parte nel suo appartamento, un suono piccolo e regolare che mi sembrò più sincero di lei.
Poco dopo mezzanotte, la modalità notturna abbassò il riscaldamento al minimo. Nina e Anatolij indossarono cappotti, sciarpe e perfino una coperta trovata nell’armadio degli ospiti. La musica dagli altoparlanti era bassa ma insistente, una composizione lenta che faceva vibrare i vetri.
Alle quattro e cinquanta la porta d’ingresso si sbloccò soltanto perché il sistema aveva rilevato un’emergenza termica. Le persiane salirono. I due si precipitarono fuori e raggiunsero il cancello.
La nuova serratura non si mosse.
«La chiave non gira!» gridò Nina.
Anatolij la spinse verso la recinzione.
«Scavalca!»
«Io?»
«Vuoi dormire qui?»
La vidi attraverso la telecamera mentre si aggrappava alle sbarre con tre cappotti addosso. Il suo piede scivolò, il fazzoletto di lana le si impigliò nel metallo e Anatolij dovette spingerla dal basso. Quando finalmente rotolò dall’altra parte, perse una pantofola nella ghiaia.
Alle nove arrivai con due tecnici. Tagliai il lucchetto e riaprii il cancello. Sul tavolo della cucina trovai gli occhiali di Anatolij e, sotto di essi, una busta che non avevo mai visto.
Non aveva il mio nome. Portava quello di Lena, scritto a mano da sua madre.
Vadim arrivò mezz’ora dopo. Aprì la busta con un tagliacarte e lesse il primo foglio. La sua espressione cambiò.
«Kirill, questo non riguarda soltanto la casa.»
«Che cos’è?»
Vadim sollevò il foglio verso la luce della finestra. In fondo c’era una firma, e sopra la firma una data di otto giorni prima del cambio della serratura.
«È una dichiarazione preparata da loro. E Lena l’ha sottoscritta.»
Sul retro c’era una seconda pagina, piegata in quattro. Vadim la aprì lentamente.
«Qui dice che tu avresti promesso di trasferire la proprietà a tua moglie dopo il matrimonio.»
«Non l’ho mai promesso.»
«Lo so. Ma qualcuno ha allegato una copia di un documento notarile.»
Guardai la firma di Lena. La grafia era sua. La data anche.
Poi il telefono di Vadim squillò. Rispose, ascoltò per pochi secondi e mi porse l’apparecchio.
«È la vicina della casa al lago. Dice che ha visto Lena consegnare le chiavi a tua suocera, tre giorni prima dell’aggressione al cancello. E sostiene di avere qualcosa che devi vedere…»
PARTE 3
La vicina si chiamava Galina e abitava nella casa color miele accanto alla mia. Arrivò alle undici e mezza, con un impermeabile giallo ancora umido e una scatola di latta stretta contro il petto. La posò sul tavolo della cucina. Dentro c’erano ricevute, fotografie e un taccuino dalla copertina marrone.
«Non volevo immischiarmi» disse. «Ma domenica ho sentito tua moglie parlare con sua madre sulla terrazza.»
«Che cosa hanno detto?»
Galina mi guardò con imbarazzo.
«Che, una volta ottenuta la casa, tu avresti smesso di fare il padrone. Tua suocera diceva che Lena ti avrebbe convinto a intestargliela. Se non avesse funzionato, avrebbe usato il documento.»
Vadim prese il taccuino. Le pagine erano piene di date e brevi annotazioni. Galina aveva scritto tutto perché, anni prima, una disputa sul confine le aveva insegnato a non fidarsi soltanto della memoria.
«Qui c’è la consegna delle chiavi» disse, indicando il 21 giugno. «E qui il giorno in cui Lena è andata dal notaio.»
Sentii un freddo preciso dietro lo sterno.
«Lena è andata dal notaio?»
«Con sua madre. Io le ho viste uscire insieme.»
Alle dodici e dieci chiamai il notaio indicato nei documenti. Il suo studio si trovava sopra una farmacia, in una stanza con tende color crema e un grande timbro di legno sulla scrivania.
«Riconosco il documento» disse la notaia, sfogliando il fascicolo. «Ma non è un trasferimento di proprietà. È una dichiarazione di intenti privata, priva di valore per cambiare l’intestatario.»
«Perché mia moglie l’ha firmata?»
La donna abbassò gli occhi.
«Ha detto che serviva a convincere sua madre a non vendere l’appartamento. Non mi ha parlato della sua casa.»
Vadim batté un dito sul foglio.
«E questa copia notarile?»
La notaia la osservò più da vicino. Il timbro sembrava autentico, ma la numerazione non corrispondeva al registro.
«Questa pagina non è stata emessa dal mio studio.»
In quel momento tutto si dispose davanti a me: la serratura, la sicurezza con cui Nina aveva parlato, la calma di Lena, il documento preparato prima che io sapessi qualcosa. Non volevano soltanto usare la casa. Volevano costringermi a riconoscere una promessa che non avevo mai fatto.
Lena arrivò alle quattordici e quaranta. Si presentò al cancello con gli occhi gonfi e una borsa stretta sotto il braccio. Io e Vadim la aspettavamo nel soggiorno. Sul tavolo c’erano i fogli della notaia e il taccuino di Galina.
«Mamma mi ha detto che volevi cacciarci» disse Lena.
«Tua madre ha cambiato la serratura della mia proprietà.»
«Era convinta che tu avresti ceduto.»
«E tu?»
Lena guardò la pagina con la sua firma.
«Io pensavo che, se la casa fosse stata intestata a me, avremmo avuto qualcosa di nostro.»
«Avevamo già qualcosa di nostro. Tu hai preferito trasformarlo in una trattativa.»
«Mia madre diceva che non mi avresti lasciato nulla.»
«Per questo hai firmato?»
Le tremò la bocca.
«Ho firmato perché avevo paura. Paura che, se un giorno ci fossimo separati, tu avresti potuto mandarmi via senza niente.»
«E per proteggerti hai lasciato che loro mi mandassero via dalla mia casa?»
Lena non rispose. Vadim le mostrò la copia contraffatta.
«Questo documento può diventare un problema serio per chi l’ha preparato.»
«Non l’ho preparato io» disse Lena subito. «Mamma me l’ha dato già scritto. Mi ha detto soltanto di firmare.»
La frase le uscì troppo in fretta. Dalla soglia, Nina Sergeevna, arrivata senza essere annunciata, la sentì.
«Bugiarda!» urlò. «Sei stata tu a chiedermi di aiutarti!»
Anatolij la trattenne per il gomito.
«Nina, basta.»
Lei si voltò verso di me, furiosa.
«Tu avevi tutto. Una casa, soldi, una moglie che ti adorava. Noi avevamo solo una pensione e un appartamento cadente!»
«Avreste potuto chiedere.»
«Chiedere? A uno che conta ogni vite?»
«Io ho pagato le cure di tuo marito e la ristrutturazione del bagno. Non ti ho mai lasciata senza aiuto.»
Anatolij abbassò il capo. Poi tirò fuori dalla tasca un piccolo mazzo di chiavi.
«Queste me le ha dato Lena» disse piano. «Lei mi aveva detto che, dopo la firma, avremmo potuto entrare quando volevamo.»
Lena si coprì il viso.
La verità era ormai completa: non un equivoco, non una semplice invadenza, ma un piano familiare costruito sulla mia fiducia.
Credevo che fosse finita lì. Invece Vadim ricevette una nuova telefonata dalla notaia. Ascoltò, poi impallidì.
«Kirill, la pagina falsa è soltanto una copia. L’originale della dichiarazione contiene una clausola diversa. E quella clausola potrebbe cambiare ciò che Lena pensa di avere firmato…»
La clausola originale fece impallidire proprio Lena…
Pensavo che il tradimento fosse già venuto tutto alla luce.
Poi la notaia lesse l’ultima riga del documento e ogni certezza cambiò posto.
«La casa è sempre stata soltanto di Kirill.»
Lena abbassò gli occhi, mentre sua madre stringeva la borsa.
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