**Дневник.**
Сегодня мой день рождения. Шестьдесят.
Мы тебя не ждали, сказала дочь, открывая дверь. В глазах растерянность, за спиной смех гостей, запах еды. Я стояла с букетом, купленным для себя, чтобы хоть как-то скрасить вечер.
Я просто волновалась. Ты не приехала, на звонки не отвечала.
За Аленой (теперь ее зовут Алена, а не Марина) вышел мужчина высокий, с бородкой, в рубашке.
Алёш, это мама.
Очень приятно, я машинально протянула руку.
У нас тут друзья собрались, пояснила Алена. Репетируем сюрприз для Лены, у нее юбилей через неделю.
Мой юбилей она забыла.
Но потом всё изменилось. Они наскоро соорудили праздник торт, свечи из подсвечников для романтики, тосты. Её молодой человек, Алексей, оказался душевным расспрашивал о моей работе бухгалтером, о вязании. Друзья дочери, Катя и Света, разглядывали старые фото, смеялись над Аленкиными детскими проделками.
Поздним вечером, когда гости разошлись, мы сидели на кухне в моей квартире пили чай с вишнёвым пирогом, который я испекла к её *обещанному* приезду.
Прости, мам. Я ужасная дочь.
Ты просто занятая.
Нет. Ты звонишь реже, потому что боишься отвлечь. Приезжаешь, только если я позову. А раньше приходила просто так с вареньем, с новыми носками
Она плакала. Впервые за годы.
Через три дня Алена ворвалась с путевкой в Сочи:
Едем летом. Как когда-то, помнишь? Только теперь я плачу.
**Вывод.** Иногда надо прийти без приглашения. Даже если тебя не ждут это не значит, что ты не нужен. Дети забывают. Но если напомнить они вспоминают.
